o teu amor, agora meu.

Uma mão de terra suja,

Dois olhos de amargura.

Agarra o amor antes que fuja,

Antes que descubra a verdade dura:

O que somos já foi amado

E o nosso amor é já usado.

Amor que vem empacotado,

Vem com morada dum outro amante,

Vem com o coração pontapeado,

Vem com um cheiro distante.

boémia.

A poesia está nas olheiras

E nas noites que as ancoram.

Pessoas à mercê da vontade boémia

Que engole crenças, modos e maneiras.

Igualdade embebida nos gargalos já abertos

Nas gotas plasmas que perfuram barreiras,

Sendo a desinibição um eufemismo encoberto

De boa educação que falha nas alturas perfeitas.

São sorrisos e escárnios, canções d’outrora

São as nossas noites, as noites de quem Coimbra cuida.

Há amores encarando as estrelas longínquas

Como se fossem um relógio que entorta a hora.

E ouve-se as moedas e já parecem estrelas,

Corpos circulares, de cor dourada, luz.

As pressas ficam para quem ainda vê o tempo passar

Porque a consciência fica roncando baixinho

Sonhos que são estrelas, longínquos.

E sem pressa vive o imortal, nós só de alma

Porque o corpo no dia seguinte, é olheiras e voz rouca.

É dor de garganta, sonolência e a irresistível calma.

Mas que é também razão, sorrisos e memória

Para quem a noite parece sempre pouca.

existir sem ser.

Há cansaço nas minhas artérias,

Cansaço das pessoas e das ideias.

Nada é excitante, tudo é decadente:

A minha vida surge como fim pendente.

Surge como conforto para quem me causou,

Porque além disso, sou um nada disfarçado.

Sou um fio entrelaçado

No meio de duas pontas que a vida cortou.

Poderia citar a vontade,

Mas realmente nunca a conheci.

Surge como paisagem longe da realidade,

Realidade na qual adormeci.

Hoje, só hoje.

Hoje vi a decisão,

Vi o contraste entre o azar e a razão.

Caiu-me o porta-moedas

E perdi-me nas ruelas.

Fingi que era surda,

Um acidente numa curva,

Fingi que era muda,

O reflexo na água turva.

Hoje não soube o que escolher,

Fiquei presa entre o meu ou o vosso.

Dentro do útero a me contorcer

Era quieta a tempestade ainda em esboço.

Ó perfeição perdida, hoje sou tortura,

Hoje sou um morcego numa aventura.

Hoje duvidei que havia solução,

Peguei na água e no pão

Fiz a mala e fugi,

Fui covarde e tremi.

Ninguém correu atrás,

E só alguém não perspicaz

É que não contemplaria a solidão

Deste delicado coração.

Hoje cai na fuga,

Tropecei na minha deslealdade.

E hoje a minha estante se arruma

Com objectivos e vontade.

E, amanhã vou cavar a casca, romper limites.

Acreditar e suceder.

Pegar em histórias tristes

E reescrever.

odisseia do ser.

Deleita-te, minha alma,

No choro da glória

Que penetra com calma

Em toda a minha estrutura lógica.

Acreditar é mero obstáculo

Na inconsciência que valho algo.

Já frustrei todos os elogios

Por mero desgaste de paciência.

Pode ser capricho da minha elegância

Arrecadar a solidão dos copos vazios,

Mas é que as palavras são baratas

Nas bocas mais ingratas.

Então, silêncio, por favor.

Sê ridículo na tua estatura

Sê grande na tua luta.

Sê franco na tua voz

Sê, não apenas quando só.

Sê, não apenas quando só.

-

Estava o espaço vazio, 

Tão conformado com a solidão. 

Que quando uma mão lhe tocou,  

Ele pediu perdão.

a resposta do não haver alguém a perguntar.

A solidão tem dentes aguçados 

Que rasgam a manga da minha roupa, 

Tocam a minha pele despida 

E mordem a alma que jaz na culpa. 

Porque no meio de milhares de possibilidades, 

A única resposta errada sou eu. 

Porque faltando respostas 

A solução é esquecer a pergunta 

E manter o rosto na ignorância sagrada 

Concedida pela inocência 

Que resulta do fechar os olhos perante a evidência.